CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR- Prosa VI

En la media sombra de almacenes suburbanos, su olor a querosén y fruta pasada. En la quieta soledad de poeta mediocre, en el azar de andar buscándote; te busco... de cuando en cuando el destino se disfraza de viento y derriba las catedrales pero casi no se oye su lento reptar por las avenidas, su ánima que urge los inviernos. A veces oigo cómo llega murmurando desde los páramos a moler mi alma.
Desde acá se ve mi casa. Está en un lugar de mí, estoy hecho de ella. Casi puedo oler la madera, el barniz viejo las horas amadas sobre sus baldosas, los clavos herrumbrados en la piel. Casi distingo sus postigos adormilados en un sol del 70’, el papel podrido de las revistas... Desde acá siento la luz morder la tarde, abrirse hecha cielo apuñalando la fatiga del pórtland, los añicos de la siesta desparramados en la acera y veo también maravillas de tiempos en blanco y negro, la guerra de las Malvinas, la revista “Opción” y mis juguetes desarmados por el suelo verdiblanco ... Ya son las tres hay un son moribundo de foco de mercurio en las esquinas, hay un sucio aquelarre de sombras que trepa por mi lengua, que me espera en el colchón en el piso de tablas y mis arterias crecen por la casa como hiedras tupiendo de sangre las ventanas y son las tres... como si nada.

GUERRERO (en un campamento de la frontera)

MIRADA

Miré y me vi mirando que miraba
Crucé de una vez todas las puertas
todas
una dentro de la otra
y me vi cruzándome
Bebí agua y fui yo
y el vaso
y el agua
también fui el aire en ese instante
y al serlo
toque mi cuerpo y todos los cuerpos
y me llené de pájaros y nubes
Me hice lluvia
Me metí en la tierra y en las raíces
Y vi los muertos y los vivos
Y subí para hacerme árbol
Para hacerme leña
Para hacerme fuego
Me estiré un poco y fui mar
Sentí la profundidad de mis entrañas
Y las galaxias treparon por mi piel
Que ya no fue piel sino vacío
Un vació lleno de mí mismo
Volví a mirar y ya no me vi a mi
Ya no era yo sino la mirada
El nexo entre cada partícula del cosmos
Volví a mirar mientras era agua y aire
Y árbol y tierra
Mientras era mar y galaxia
Y… entonces
ya no hubo respuestas
Ni preguntas…

POR LOS MARES DEL SUR

BESTIAS DE COMBATE

HOROSCOPOS I - Inspirado en Leo Masliah

Cáncer

Esta semana los planetas se van a alinear en una formación defensiva por lo que es probable que te vaya un poquito para el culo. No importa, debes recordar que más vale que se corte la mayonesa a que se caiga un avión de pasajeros en el patio y poner a mala cara buen tiempo y a ciento en la mano pájaro volando…
No debes olvidar que eres un ser de luz que irradia su energía positiva entorno, así que no olvides pagar la U.T.E. y todo va a salir mejor.
Por otra parte la presencia de Urano en tu signo va a determinar que se te desvíe un poco el ojo derecho, te recomiendo que te encierres en el ropero a esperar que pase ese trance el cual va a durar más o menos… dos años, hasta que el planeta abandone tu signo y se la agarre con los de Leo.
En tanto (ya que estás dentro del mencionado mueble) puedes aprovechar a indagar en tu yo interior y descubrir cual es tu verdadero destino en este universo. Es recomendable que le digas a algún amigo de confianza que te pase algo de comer, a menos que seas capaz de meter en el ropero la cantidad suficiente de agua y alimentos para el lapso de tiempo que estés en el…

Algunos versos a Susana

Este poema de Raúl Gonzalez Tuñón a una prostituta, me encanta. Recomiendo escuchar la versión musicalizada por Baglietto

HECHICERO II

Fragmento de la descripción de la casa de Doña Rosalía, para "La Hora del Diablo"

“En el zaguán del frente había dos grandes faroles de hierro pintado de negro, que, en las noches de verano, manchaban con su cálida luz amarillenta las paredes de piedra de la casa. Había también una enorme hiedra sobre el muro del huerto (achacoso e inclinado) y unos viejos cipreses, llenándose de años y líquenes.
Más allá, el enorme patio con aljibe al centro y unos canteritos a la francesa poblados de malvones, geranios y dalias, y quién sabe qué otras flores cuyo nombre u olvidé o nunca supe, pero que aun pueblan con su presencia (sus múltiples trazas de color) este recuerdo.
A la entrada, un par de puertas se abrían sobre el ancho vestíbulo de losas cuyos intricados diseños formaban un hermoso mosaico.
La de la izquierda daba al escritorio, conservado en su aspecto decimonónico, con un gran escritorio de caoba, un par de bustos de bronce, el secante, el lapicero. Detrás, la ventana con la estera a medio levantar que dejaba entrar la luz, tenue, por entre el visillo amarillento.
La de la derecha se abría a la sala, con sus muebles acolchonados de forro rojo oscuro y madera de nogal, y ese olor a tela guardada, y esos óleos con marinas y prados en las paredes penumbrosas.
El patio se hallaba rodeado por un pórtico con pilares de ladrillo, techado de tejas lisas, algunas desencajadas y pobladas de yuyos, que solo se veían desde el fondo entre los viejos higuerones…
El añejo caserón dominaba la esquina en lo alto.
En la otra cuadra, recuerdo que había un almacén con club de bochas. Los veteranos se reunían allí bajo la sombra de dos grandes paraísos a liar tabaco y conversar eternamente de lo mismo, con sus eternas camisas a rayas y sus, también eternos, vasos de vino tinto.
Era un lindo tramo de la calle, que caía en bajada hacia el arroyo sombreado de árboles a lo largo de su trayecto, con sus veredas destartaladas, levantadas entre las viejas raíces... “

Ensayo para "La Hora del Diablo"

"La culpa es extraña porque se puede repartir y el final alcanza para todos, como el milagro de los panes. La culpa se pulveriza y vuela como un hollín invisible hasta alcanzar a todos, incluso a los que creen no tenerla. Vuela, se mezcla con otras culpas, cae en las almas y crece echando raíces que corroen las entrañas de la propia vida y, al cabo, está en tantas parte que es como si no estuviera... pero está, acechando, rodeando la frágil solidez de nuestra felicidad, contaminando el aire donde flota nuestra voz, el aire que tomamos para seguir sobreviviéndonos, para seguir alimentándola...
Hay quién cree que actuamos por la razón, por los sentimientos, o simplemente por lo que llamamos “sentido común”, pero, cuantas cosas hacemos solamente motivados por la culpa. La culpa de lo pasado, de lo que pasa o de lo que podría pasar. La culpa de no haber hecho lo correcto, la de habernos equivocado, la de, sencillamente, no haber hecho nada.
La culpa que crece dentro lenta, endémicamente, como los tallos tenaces de una hiedra invisible..."

CUATRO CHISTES CUATRO (medio boludos)

De la Hora del Diablo

Hay quién lamenta la muerte como algo terminal, terminante, increíblemente arbitrario... pero nuestra muerte estaba ya cantada desde tiempos remotos, desde eras inmemoriales, por juglares oscuros que no sabían siquiera nuestros nombres.
No es terminante. Nuestra esencia (sea lo que fuere) flota como un vaho por encima de nuestro cadáver e impregna, cuando puede, a los transeúntes. Lo que fuimos, lo que pudimos ser, lo que indefectiblemente no fuimos, todo eso queda latente, colgado del aire que una vez respiramos. Y todo eso pasa de voz en voz, de aliento en aliento...
No, no somos nada, somos todo, somos todos. Somos todo el polvo al que otros volvieron, la brizna, la podredumbre, el dolor. Somos toda la culpa con la que cargaron y que también heredaron de otros, somos ellos, los futuros muertos, los que estarán dentro de las tumbas cuando alguien llegue a preguntar (preguntarse) qué somos.

Ensayo para "La Hora del Diablo"

Tengo el lejano recuerdo de un corredor abierto al norte y unas puertas grises y descascaradas que daban a cuartos enormes, habitados por la penumbra. También me acuerdo del aroma acre de la cal en la pared, el reflejo del agua de lluvia, verdosa en el tanque, del olor sutil del asfalto al sol en enero. Me tiraba boca abajo en el suelo frío cuando me dolía la panza y trataba de buscarle forma a las pintitas de las baldosas mientras, desde dentro, me llegaba un tango con el sonido rasposo de una radio portátil. Mi abuela, siempre en la máquina de coser o en la batea. Mi tío Marcelo (que apenas me llevaba seis) acechando en el patio para hostigarme. Y mi otro tío, Carlos, que iba a la Escuela Industrial… pero casi nunca llegaba. Cuando daban las cuatro las tías viejas se sentaban en la cocina y preparaban el mate dulce. Siempre igual, siempre las mismas sillas en el mismo lugar, el mismo mate, el mismo repasador para ahuyentar las moscas, las mismas adorables y achacosas manos. “Tan, tan – ¿Quién es? – Perro, perro portugués – Por la otra puerta que aquí no es” (la imagen del perro golpeando la puerta me ha perseguido el resto de mi vida, sin saber porque la veo tan macabra) Tía Lita jugaba conmigo cuando yo volvía del jardín. Y luego la tarde se estiraba como un reino infinito de canteros poblados de seres imaginarios…

AMIGOS DEL FACE

VARIACIÓN SOBRE FOTO DE MARILYN

Fregmento de " La Hora del Diablo"

El olor a la pinocha del ciprés y las flores secas, el tacto repulsivamente suave del mármol, el silencio acantonado en los resquicios del cemento.
En la tumba solo había una mísera flor de plástico que pendía indolente de su cabo de alambre y cabeceaba con el viento caliente del norte.
Se quedó allí mirando aquel remedo de ofrenda, atado tristemente a la baranda de metal que se había salido por uno de sus lados. La flor, a su vez, parecía mirarlo con su único ojo amarillento, dilatado.
Se quedó ahí pensando en la pobre imitación de mármol de la lápida, empotrada en la segunda fila de nichos junto a otras tantas tumbas, monótonas, con sus flores secas.
Se quedó palpando la pelusa de los bolsillos, las monedas de a peso, el pañuelo, la superficie lustrosa de una llave y su tintineo tenue… el leve susurro que el viento levantaba por todas partes, los pasos distantes de algún deudo en la gravilla.
De pronto quiso recordar algo, algo que le sacara de allí, que valiera la pena recordar. De pronto quiso irse a otra parte, ser otra persona, no ser nada…
No tener que estar allí pensando en todo eso, sintiendo las gotas de sudor corriendo por su espalda, bajo la camisa, viendo esa triste flor de plástico estropeado, apenas sostenida bajo el viento.
Entonces decidió que lo mejor sería volverse por donde vino. Pensó en que había dejado la casa abierta, que debía comprar algunos folios, …en que, de todos modos, valía más la pena estar en el asiento de un tren rumbo al norte, lejos de aquel campo de sepulturas aplastadas por el sol…
Decidió, al fin, hacerse a un lado de esa parte de su vida para siempre, arrancó con un piadoso movimiento la flor de plástico y se marchó sin mirar la tumba, ahora desnuda, sintiendo que eso era más sincero… menos hipócrita…

Fregmento de " La Hora del Diablo"

Había llovido y los zanjones todavía estaban llenos de agua verde y de mosquitos.
Recostado indolentemente contra el tronco de un paraíso que parecía querer envolverlo en sus ramas, el hombre rebuscó en un bolsillo y luego encendió un cigarro que, por un momento, alumbró, tenue, fantasmalmente su rostro.
Desde la plaza le llegaba el eco distante de los tablados y casi podía sentir en los ojos el reflejo de las guirnaldas y todo febrero desparramado en el arrabal, llenándose de humo y griterías, y se imaginaba el calor de las fogatas, el olor de las parrillas, los fuegos artificiales...
Pero allá, en los bordes de la noche, el aire estaba fresco y olía a río. Había un susurro de copas negras y ropa que coleteaba al viento en las cuerdas, y un silencio calle abajo donde se entreveraban distantes el ladrar de los perros y alguna que otra luz, parpadeante y amarilla.
El hombre entrecerró los ojos y pitó largo y tendido, mientras su mirada se le iba despacio cuesta arriba, recorriendo el pellejo convexo de la calle de balasto, sus pozos y sus toscas, sus esquinas sin ochava con esos farolitos herrumbrados y solos.
Suspiró y siguió esperando. Desde una casa se oía una música tibia que se desmadejaba en el aire, mezclada con recuerdos dulces, la reminiscencia de otros veranos goteando por los porches, la humedad en los revoques verdes del paredón, el nombre de una muchacha y el olor a intemperie de su piel como de maderas al sol, el bulto de sus caderas bajo sus manos, su voz susurrándole al oído...
Se quedó pensando en eso un momento, mirando sin mirar la brasa del cigarrillo, mientras toda la noche se abría como un manto lleno de arcanos presagios, atajos que llevaban a viejas patrias perdidas, lugares que creía casi olvidados...

LÁMPARA VISTA DESDE ABAJO

A VECES ME DA POR HACER FOTOS EXTRAÑAS...

OBJETOS FLOTANTES I

HECHICERO-INSECTO (terminado)

...le falta un poco al fondo

ILUSTRACIÓN DEL POEMA LOS DUENDES - Del Tesoro de la Juventud Tomo VI

BOCETO PARA EL HECHICERO DE LAS RUNAS (Hechicero- Insecto)

El boceto esta hecho a lápiz, le falta completar el fondo y entintar.Después subo el trabajo terminado.

¡GRANDIOSO!

ESTO ES DEL MAESTRO ALCATENA...

¡QUÉ BARBARIDAD!

No bien Childeberto cruzó el río Rin y puso un pié en la Galia, tomó una trascendental decisión: puso el otro.
Hacía tiempo que se acercaba al río con sus tropas y luego se retiraba, los romanos conocían muy bien esa estrategia a la que llamaban Rin-raje.
Pero a comienzos de aquel verano los poderosos movimientos de pueblos en la Germania comenzaron a presionar sobre el limes e infiltrarse en el Imperio.
Childeberto lideraba a los godos mientras que su hermano Childerico a los otros godos. Los bicigodos entraron primeros en el repechaje desprendiéndose del pelotón y dejando atrás a los vándalos que se entretuvieron pintando graffitis obscenos en las estatuas del emperador. Más atrás los burgundios estaban hasta los suevos con lo lombardos, que se abrieron para hacer la suya. Se metieron en los Alpes, pero los helvecios los sacaron a cascotazos.
En el montón también venían los álanos, cuya reina Kunegunda no podía ni ver a Childerico (entre otras razones personales, porque sufría de una terrible miopía) lo que obligó al rey a tomar por esposa a su hija Vagabunda, para aplacar los ánimos. De esa unión tuvo a dos hijos: Elperico y Furibunda. Algunos de los otros godos que lideraba este rey no estuvieron de acuerdo con tal unión y se separaron. Así que ahora había cuatro tribus de godos...
Los alamanes se fusionaron con los frisios y los turingios y formaron la C. S. B. G. (Cooperativa de Saqueos de la Baja Germania) a la que luego se sumaron varios pueblos más, de dudosa reputación.
Las invasiones ya se habían convertido en un evento popular consiguieron algunos esponsors en las provincias e incluso en la propia Roma
En el otoño del 474 d.C. Childeberto se reunió con Childerico y le dijo:
_ Tenemos que apurarnos con esto porque el año que viene empieza la Edad Media y hay que llegar a la costa antes de que caiga el Imperio _
_ Si, no se nos vaya a caer encima..._
Entre tanto los pueblos bárbaros se seguían fusionando. Parte de los francos se juntaron con los hérulos y formaron los fránculos, los burgundios se unieron a los gépidos y los vándalos a los charrúas (nunca se supo si llevaban su famosa garra). Por su parte los frisones se abrieron de la C. S. B. G. y se unieron a los belgas.
Pese a que trataban de seguir los sucesos los romanos no cazaban una.
Por ese entonces los hérulos provocaron la caída del emperador Rómulo Augústulo, todavía no se sabe quién le hizo la zancadilla, pero Rómulo se golpeó en un pómulo se lesionó la rótula y se quebró la clavícula (¿o se clavó la quebrícula?)
El emperador intentó huir de Roma aprovechando que Recaredo, el rey de los bicigodos, había pinchado cerca del Aventino, trató de escapar por el sur pero unos piqueteros habían cortado la Vía Apia así que se vio obligado a usar la Vía Oral... cuando por fin logró salir de la ciudad ya era tarde. La Edad media había comenzado.

DE CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR- Prosa V

La luna baila en la cintura del cielo como una gota de locura blanca y lampiña. Debajo se aprietan las nubes sobre calles apáticas y solas y un horizonte vago de perros que ladran a tientas hunde sus luces pequeñas en el silencio.
Hoy mi boca está turbia como el fondo de una copa... paso por ventanas que duermen arropadas de viento, lleno de antónimos, perdido en ciudades inmundas.
He sufrido la congoja de la muerte blanca de los estuarios, del miedo de las estatuas amargas, he roto las almas que la noche me ofrece... cánticos secretos de la nada

EL HOMBRE DE LAS MIL CARAS- el Señor Spock

TABLA PERYODICA

Esto fue publicado en el blog "La ciencia es bella" hoy... me encanta

EL HOMBRE DE LA MIL CARAS

Abro la sección El Hombre de las Mil caras (en realidad es siempre la misma foto) con esta en la que era activista por los derechos de los zurdos en la década del 70'

PÁJARO ROTO (versión de una foto de Javier andrade)

DE LA SERIE "OBJETOS FLOTANTES"

Esto fue elaborado en paint y photoscape... y la verdad, no se que sea pero se ve bién

ABECEDARIO FANTÁSTICO Parte IX

VOLÁTILES

ALGUNAS COSAS

Los tangos que no aprendí a silbar
Las veredas por donde anduve
Desparramando el vino y la vida
Los rincones que no encontré para llorar
El mazo de la baraja, los vasos sucios.
Las gansadas que insisto en llamar poesía
Los parches mal cosidos que cruzan
De arriba a abajo mi alma
La billetera que perdí con el amor adentro
En una cuneta de Malvin, bajo una sudestada.
Las razones que me faltaron para escribirte
El coraje que nunca tuve (que no tengo)
Las esperanzas empeñadas
en un escaparate de calle Colonia
La tarde que fuimos al cementerio inglés, el sabor a fresa de tu boca
La eterna colección de boletos en el fondo de los bolsillos
Nuestros ojos… intercambiando heridas

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR- Prosa XXXVI

El aire se había muerto
en los caminos, en el polvo, en los almanaques de las fondas, en el silencio apilado sobre las tumbas.
Su cadáver transparente yacía tirado a lo largo de la tarde atravesado en el tiempo, llenando las puertas de angustia, abriendo bahías de escombros en las almas, desangrando la esperanza de los relojes.
Se había muerto en las esquinas y los muelles, en la mirada de los parroquianos, en el pecho de Dios, el aire se había muerto. Lo vimos derrumbarse como un árbol, arrastrando al caer la luz, las guirnaldas, la risa y los carnavales, la alegría, los septiembres, las promesas.
Lo vimos caer sobre las plazas como una mortaja, como un granizo...y no supimos qué hacer con toda esa muerte, todo ese dolor desparramado por los techos... no supimos dónde enterrarlo

LA BOLSA DE GUALA STREET

En la bolsa de Guala Street se cotizan diariamente las acciones de Carlitos Guala. Las buenas y las malas, los actos fallidos y los fallados.
Últimamente las buenas acciones de Guala han tenido una tendencia constante al alza, lo que equivale a decir que están alzadas, por lo que se espera su continua reproducción hasta alcanzar los límites del techo, con lo que habrá que alargar las pizarras.
Si bien, para los más optimistas, esto es buena señal ya que es síntoma de que Guala se está convirtiendo en una excelente persona; los más pesimistas no dejan de recordar que de mantenerse esa tendencia la pizarra podría caerse, como ya sucedió en 1167 en la decimotercera reencarnación de Carlitos o en 1929 cuando por efecto dominó provocó la caída de la de Wall Street, que estaba al lado .
Si bien algo exageradas, estas especulaciones no carecen de ciertas bases históricas. No debemos olvidar que en el siglo V la bolsa fue invadida por los bárbaros, en el IX por los normandos y por la hinchada de Basañez el jueves pasado.
También es cierto que se inundó en el 59’, que sufrió una invasión de piojos y vinchucas (cuya fecha no pude precisarse aún) y que hace unos 300 millones de años un meteorito extinguió a la mayoría de los accionistas.
Sin embargo lo que más temor causa en el ámbito bursátil es que se repita un incendio como el de 1973 ya que no debemos olvidar, como todos saben, que la bolsa de Guala Street es de papel reciclado.

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR - Prosa XXXIV

Desde acá se ve cómo muere la calle en el arroyo y se convierte en árbol. En un par de horas ya no harán casi sombra las cosas y el sol de enero lo blanqueará todo y seguirá cuarteando las paredes.
Tirada ahí, aburrida de ser gris y chata, la calle Sarandi se ablanda con sus sesenta esquinas, con sus perros babeando amodorrados, con la despareja monotonía en sus veredas, menopáusica, hipocondríaca, llena de pozos y siestas.
Quisiera escribir esto como si fuera un valsesito con todo y alelíes... pero no me da el oído y lo escribo como sale. Porque tampoco me da el amor para amar tanto asfalto, ni me da la poesía para hacerle un soneto a cada esquina (aunque alguna de ellas, quizá, lo valga)
Quisiera ser capaz de cantarle una canción a esta calle, de tenerle compasión, de besarla con mis versos. De aprender alguna cosa que ella sepa y nunca dijo. De saber los rumbos llevados por tantos pies, tantas ruedas...

ABECEDARIO FANTÁSTICO Parte VIII

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR- Prosa XXX

Te busqué, juro que te busqué con denuedo. Me arrastré hasta convertirme en babosa, me hice amigo de oscuros demonios.
Te busqué y al hacerlo, rompí los hilos de la razón, me salieron espinas en el rostro, se me cayó la piel y en su lugar crecieron plantas, las gaviotas se comieron mi voz...
fui a todas las oficinas, hice todas las colas, me paré en cada semáforo, en cada portal, en cada tumba.
Desde lo alto de torres amargas atisbé en pos de tu mirada sin hallar un solo destello, ni una sola letra de tu nombre, ni una traza de tu piel.
Te busqué en los mostradores y las repisas. Te busqué en las costuras de mis bolsillo, en el galpón de las herramientas, los asientos de los ómnibus... en los días de lluvia, en los números del almanaque, en los asilos de ancianos.
Por buscarte se me abrieron las heridas, se descosieron los labios, se quebró mi mirada. Me expuse a los peores ultrajes, los más terribles maleficios.
Ahora que la lluvia me ha quitado el saludo, que los muertos me disputan la palabra. Ahora que me rompí hasta hacerme arena y el viento me ha llevado... tal vez un residuo de mi voz te encuentre y te diga, aunque mas no sea en sueños:
... te busqué... juro que te busqué

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR - Prosa III

Carne cruda. Carne de humo que atormenta los mudos vértices. La desnudez de mi voz me asusta conversando con el hollín y la sombra, atada al derrotero derretido de la farsa ominosa, el simulacro de sepulcro que he cavado en mi alma. Huele a carne cruda este amor bifurcado, crucificado en la fachada del cine, germinando muerto en las agencias. Huele a celofán el aquelarre de mis dudas, el último grito de alquitrán clavado en mi sombra como un viento azul que retuerce el tiempo hasta hacerlo sangrar en mi lengua.

CRISTALES DE BOHEMIA

Esto no es mío, como es obvio, es de Joaquín CRISTALES DE BOHEMIA “Vine a Praga a romper esta canción Por motivos que no voy a explicarte A orillas del Moldava Las olas me empujaban A dejarte por darte la razón… En el puente de Carlos aprendí A rimar cicatriz con epidemia Perdiendo los modales Si hay que pisar cristales Que sean de Bohemia Corazón… Ay Praga, Praga, Praga… Donde el amor naufraga En un acordeón Ay Praga, Darling Praga Los condenados pagan cara Su redención Ay Praga, Praga, Praga… Dos dedos en la llaga Y un santo en el desván Ay Praga, Darling Praga La luna es una daga Manchada de alquitrán Vine a Praga a fundar una ciudad Una noche a las diez de la mañana Subiendo a Malastrana Quemando tu bandera En la frontera De la soledad Otra vez a volvernos del revés A olvidarte, otra vez en cada esquina Bailando entre las ruinas Por desamor al arte De regarte Las plantas de los piés Ay Praga, Praga, Praga… Donde el amor naufraga En un acordeón Ay Praga, Darling Praga Los condenados pagan cara Su salvación Ay Praga, Praga, Praga… Donde la nieve apaga Las ascuas del tablao Ay Praga, Darling Praga Lágrima que se enjuaga En plaza Wenceslao Ay Praga, Praga, Praga… Dos dedos en la llaga Y un santo en el desván Ay Praga, Darling Praga La luna es una daga Manchada de alquitrán… del disco “Vinagre y Rosas”

ENSAYO SOBRE OTRA FOTO DE ANDRADE

CORAZÓN VISTO POR SU LADO ANTERIOR- Prosa IX

Mis versos están contados. Poco hay para hacer a ese respecto.
Estuve torciendo la noche para escurrirle algunos cantos, pero sólo chorrearon estrellas y galaxias, y no supe que hacer con ellas más que soltarlas en el arroyo. En el café no había nada. Tampoco en mis ochavas favoritas.
Rebusqué un poco aquí y allá, encontré tempestades y horóscopos, algunos prólogos averiados, dos mapas de Macondo, un frasco de luz de luna importada y un almanaque del año del golero.
Y así salí a la calle, estupidez en mano, paso trasnochado, milongueando preguntas masticadas ya mil veces y siempre desconocidas, con la duda jodiendo como un pedazo de carne entre el canino y la encía, entre las tripas y el alma. Salí disimulando el fastidio de arrastrarme en el fondo del aire, un cangrejo con ropa que piensa cosas que no entiende, burlesco remedo de algún dios imbécil.
Volví cavilando entre el apagón y la puerta, con una tormenta a la espalda, a tientas y solo,
Volví y mi casa estaba muerta. Jarrones y sillas convalecían de penumbra. Marrones y leprosas, estaban muertas las paredes, entré malesquivando muebles invisibles, incómodos emisarios de la rutina. Era tarde en la noche
Volví con olor a ginebra y catálogos sucios, como un forastero bajo mi piel , ajeno a los vacíos que me llenan.... Volví con los versos contados y mi casa estaba muerta.

UNO GAUCHESCO

MI PRÓXIMO LIBRO

ABECEDARIO FANTÁSTICO- Parte VII

PERRO AL SOL

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR- Prosa XII

Negro.
Almas entornadas, servidas al ras, carreteras que abren la carne como dagas de asfalto, animales del crepúsculo trepando en la voz. No se puede pensar en esta penumbra atestada de siglos, con todas esas venas llevando la duda por las horas.
Negro.
La pasión decanta en el fondo de las copas, en los suburbios del paraíso.
Hay un racimo de flores volcadas en el viento, una emboscada sin víctima presagiada en la borra, el sedimento negro del pecado mutilando la noche.
Y el corazón negro y negra la luz tras la cortinas
Como el hollín, negro... como el cuerpo del río mojado con la luna.
Hay unas como ganas de llorar contenidas en el ronco gris que sostiene el paisaje, y la noche, desnuda de estrellas, sigue su rumbo de nubes desbocadas

ENSAYO SOBRE FOTO DE JAVIER ANDRADE

PERRO A LA SOMBRA

DE PENUMBRARIOS

MÁSCARA

foto de Javier Andrade.

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR- Prosa VIII

Estoy solo, mis manos y mis venas están solas. Hablo y mi voz está sola... y están solas mis palabras.
Subo al fuego tortuoso de las calles que dormitan bajo los tilos como grises lagartos y camino hacia la sombra ingrata. He muerto tantas veces esta tarde que ya tengo mis manos túmidas y secas, como la brizna.
Otra vez me llego al tumulto, arrastro las frases a mi boca y converso con los rostros que cruzan, me atraviesan, y sé que podría reír en la incomoda fiesta de las cosas, en el escenario estúpido de la decadencia, y escapar con todo y costillas por la última hendija.
Sin embargo estoy solo.
A veces duermo en los bancos del cementerio, a veces me repliego en el rincón de los vientos helados, allí acomodo la angustia, la nada que va devorando mis a veces, mis noches infaustas.
Y estoy solo.
Solo en mis secretos que hacen latir su podredumbre entre mis besos, solo con la música espinosa de la rabia, con la vigilia hastiada del caldo nocturno del verano, la desesperante distancia de las cosas que amo,... la ausencia absoluta, el tedio.

ENIGMÁTICOS ABORÍGENES

ABECEDARIO FANTÁSTICO - Parte VI