TABLA PERYODICA

Esto fue publicado en el blog "La ciencia es bella" hoy... me encanta

EL HOMBRE DE LA MIL CARAS

Abro la sección El Hombre de las Mil caras (en realidad es siempre la misma foto) con esta en la que era activista por los derechos de los zurdos en la década del 70'

PÁJARO ROTO (versión de una foto de Javier andrade)

DE LA SERIE "OBJETOS FLOTANTES"

Esto fue elaborado en paint y photoscape... y la verdad, no se que sea pero se ve bién

ABECEDARIO FANTÁSTICO Parte IX

VOLÁTILES

ALGUNAS COSAS

Los tangos que no aprendí a silbar
Las veredas por donde anduve
Desparramando el vino y la vida
Los rincones que no encontré para llorar
El mazo de la baraja, los vasos sucios.
Las gansadas que insisto en llamar poesía
Los parches mal cosidos que cruzan
De arriba a abajo mi alma
La billetera que perdí con el amor adentro
En una cuneta de Malvin, bajo una sudestada.
Las razones que me faltaron para escribirte
El coraje que nunca tuve (que no tengo)
Las esperanzas empeñadas
en un escaparate de calle Colonia
La tarde que fuimos al cementerio inglés, el sabor a fresa de tu boca
La eterna colección de boletos en el fondo de los bolsillos
Nuestros ojos… intercambiando heridas

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR- Prosa XXXVI

El aire se había muerto
en los caminos, en el polvo, en los almanaques de las fondas, en el silencio apilado sobre las tumbas.
Su cadáver transparente yacía tirado a lo largo de la tarde atravesado en el tiempo, llenando las puertas de angustia, abriendo bahías de escombros en las almas, desangrando la esperanza de los relojes.
Se había muerto en las esquinas y los muelles, en la mirada de los parroquianos, en el pecho de Dios, el aire se había muerto. Lo vimos derrumbarse como un árbol, arrastrando al caer la luz, las guirnaldas, la risa y los carnavales, la alegría, los septiembres, las promesas.
Lo vimos caer sobre las plazas como una mortaja, como un granizo...y no supimos qué hacer con toda esa muerte, todo ese dolor desparramado por los techos... no supimos dónde enterrarlo

LA BOLSA DE GUALA STREET

En la bolsa de Guala Street se cotizan diariamente las acciones de Carlitos Guala. Las buenas y las malas, los actos fallidos y los fallados.
Últimamente las buenas acciones de Guala han tenido una tendencia constante al alza, lo que equivale a decir que están alzadas, por lo que se espera su continua reproducción hasta alcanzar los límites del techo, con lo que habrá que alargar las pizarras.
Si bien, para los más optimistas, esto es buena señal ya que es síntoma de que Guala se está convirtiendo en una excelente persona; los más pesimistas no dejan de recordar que de mantenerse esa tendencia la pizarra podría caerse, como ya sucedió en 1167 en la decimotercera reencarnación de Carlitos o en 1929 cuando por efecto dominó provocó la caída de la de Wall Street, que estaba al lado .
Si bien algo exageradas, estas especulaciones no carecen de ciertas bases históricas. No debemos olvidar que en el siglo V la bolsa fue invadida por los bárbaros, en el IX por los normandos y por la hinchada de Basañez el jueves pasado.
También es cierto que se inundó en el 59’, que sufrió una invasión de piojos y vinchucas (cuya fecha no pude precisarse aún) y que hace unos 300 millones de años un meteorito extinguió a la mayoría de los accionistas.
Sin embargo lo que más temor causa en el ámbito bursátil es que se repita un incendio como el de 1973 ya que no debemos olvidar, como todos saben, que la bolsa de Guala Street es de papel reciclado.

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR - Prosa XXXIV

Desde acá se ve cómo muere la calle en el arroyo y se convierte en árbol. En un par de horas ya no harán casi sombra las cosas y el sol de enero lo blanqueará todo y seguirá cuarteando las paredes.
Tirada ahí, aburrida de ser gris y chata, la calle Sarandi se ablanda con sus sesenta esquinas, con sus perros babeando amodorrados, con la despareja monotonía en sus veredas, menopáusica, hipocondríaca, llena de pozos y siestas.
Quisiera escribir esto como si fuera un valsesito con todo y alelíes... pero no me da el oído y lo escribo como sale. Porque tampoco me da el amor para amar tanto asfalto, ni me da la poesía para hacerle un soneto a cada esquina (aunque alguna de ellas, quizá, lo valga)
Quisiera ser capaz de cantarle una canción a esta calle, de tenerle compasión, de besarla con mis versos. De aprender alguna cosa que ella sepa y nunca dijo. De saber los rumbos llevados por tantos pies, tantas ruedas...

ABECEDARIO FANTÁSTICO Parte VIII

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR- Prosa XXX

Te busqué, juro que te busqué con denuedo. Me arrastré hasta convertirme en babosa, me hice amigo de oscuros demonios.
Te busqué y al hacerlo, rompí los hilos de la razón, me salieron espinas en el rostro, se me cayó la piel y en su lugar crecieron plantas, las gaviotas se comieron mi voz...
fui a todas las oficinas, hice todas las colas, me paré en cada semáforo, en cada portal, en cada tumba.
Desde lo alto de torres amargas atisbé en pos de tu mirada sin hallar un solo destello, ni una sola letra de tu nombre, ni una traza de tu piel.
Te busqué en los mostradores y las repisas. Te busqué en las costuras de mis bolsillo, en el galpón de las herramientas, los asientos de los ómnibus... en los días de lluvia, en los números del almanaque, en los asilos de ancianos.
Por buscarte se me abrieron las heridas, se descosieron los labios, se quebró mi mirada. Me expuse a los peores ultrajes, los más terribles maleficios.
Ahora que la lluvia me ha quitado el saludo, que los muertos me disputan la palabra. Ahora que me rompí hasta hacerme arena y el viento me ha llevado... tal vez un residuo de mi voz te encuentre y te diga, aunque mas no sea en sueños:
... te busqué... juro que te busqué

CORAZÓN VISTO POR SU CARA ANTERIOR - Prosa III

Carne cruda. Carne de humo que atormenta los mudos vértices. La desnudez de mi voz me asusta conversando con el hollín y la sombra, atada al derrotero derretido de la farsa ominosa, el simulacro de sepulcro que he cavado en mi alma. Huele a carne cruda este amor bifurcado, crucificado en la fachada del cine, germinando muerto en las agencias. Huele a celofán el aquelarre de mis dudas, el último grito de alquitrán clavado en mi sombra como un viento azul que retuerce el tiempo hasta hacerlo sangrar en mi lengua.

CRISTALES DE BOHEMIA

Esto no es mío, como es obvio, es de Joaquín CRISTALES DE BOHEMIA “Vine a Praga a romper esta canción Por motivos que no voy a explicarte A orillas del Moldava Las olas me empujaban A dejarte por darte la razón… En el puente de Carlos aprendí A rimar cicatriz con epidemia Perdiendo los modales Si hay que pisar cristales Que sean de Bohemia Corazón… Ay Praga, Praga, Praga… Donde el amor naufraga En un acordeón Ay Praga, Darling Praga Los condenados pagan cara Su redención Ay Praga, Praga, Praga… Dos dedos en la llaga Y un santo en el desván Ay Praga, Darling Praga La luna es una daga Manchada de alquitrán Vine a Praga a fundar una ciudad Una noche a las diez de la mañana Subiendo a Malastrana Quemando tu bandera En la frontera De la soledad Otra vez a volvernos del revés A olvidarte, otra vez en cada esquina Bailando entre las ruinas Por desamor al arte De regarte Las plantas de los piés Ay Praga, Praga, Praga… Donde el amor naufraga En un acordeón Ay Praga, Darling Praga Los condenados pagan cara Su salvación Ay Praga, Praga, Praga… Donde la nieve apaga Las ascuas del tablao Ay Praga, Darling Praga Lágrima que se enjuaga En plaza Wenceslao Ay Praga, Praga, Praga… Dos dedos en la llaga Y un santo en el desván Ay Praga, Darling Praga La luna es una daga Manchada de alquitrán… del disco “Vinagre y Rosas”

ENSAYO SOBRE OTRA FOTO DE ANDRADE

CORAZÓN VISTO POR SU LADO ANTERIOR- Prosa IX

Mis versos están contados. Poco hay para hacer a ese respecto.
Estuve torciendo la noche para escurrirle algunos cantos, pero sólo chorrearon estrellas y galaxias, y no supe que hacer con ellas más que soltarlas en el arroyo. En el café no había nada. Tampoco en mis ochavas favoritas.
Rebusqué un poco aquí y allá, encontré tempestades y horóscopos, algunos prólogos averiados, dos mapas de Macondo, un frasco de luz de luna importada y un almanaque del año del golero.
Y así salí a la calle, estupidez en mano, paso trasnochado, milongueando preguntas masticadas ya mil veces y siempre desconocidas, con la duda jodiendo como un pedazo de carne entre el canino y la encía, entre las tripas y el alma. Salí disimulando el fastidio de arrastrarme en el fondo del aire, un cangrejo con ropa que piensa cosas que no entiende, burlesco remedo de algún dios imbécil.
Volví cavilando entre el apagón y la puerta, con una tormenta a la espalda, a tientas y solo,
Volví y mi casa estaba muerta. Jarrones y sillas convalecían de penumbra. Marrones y leprosas, estaban muertas las paredes, entré malesquivando muebles invisibles, incómodos emisarios de la rutina. Era tarde en la noche
Volví con olor a ginebra y catálogos sucios, como un forastero bajo mi piel , ajeno a los vacíos que me llenan.... Volví con los versos contados y mi casa estaba muerta.

UNO GAUCHESCO