Fregmento de " La Hora del Diablo"

El olor a la pinocha del ciprés y las flores secas, el tacto repulsivamente suave del mármol, el silencio acantonado en los resquicios del cemento.
En la tumba solo había una mísera flor de plástico que pendía indolente de su cabo de alambre y cabeceaba con el viento caliente del norte.
Se quedó allí mirando aquel remedo de ofrenda, atado tristemente a la baranda de metal que se había salido por uno de sus lados. La flor, a su vez, parecía mirarlo con su único ojo amarillento, dilatado.
Se quedó ahí pensando en la pobre imitación de mármol de la lápida, empotrada en la segunda fila de nichos junto a otras tantas tumbas, monótonas, con sus flores secas.
Se quedó palpando la pelusa de los bolsillos, las monedas de a peso, el pañuelo, la superficie lustrosa de una llave y su tintineo tenue… el leve susurro que el viento levantaba por todas partes, los pasos distantes de algún deudo en la gravilla.
De pronto quiso recordar algo, algo que le sacara de allí, que valiera la pena recordar. De pronto quiso irse a otra parte, ser otra persona, no ser nada…
No tener que estar allí pensando en todo eso, sintiendo las gotas de sudor corriendo por su espalda, bajo la camisa, viendo esa triste flor de plástico estropeado, apenas sostenida bajo el viento.
Entonces decidió que lo mejor sería volverse por donde vino. Pensó en que había dejado la casa abierta, que debía comprar algunos folios, …en que, de todos modos, valía más la pena estar en el asiento de un tren rumbo al norte, lejos de aquel campo de sepulturas aplastadas por el sol…
Decidió, al fin, hacerse a un lado de esa parte de su vida para siempre, arrancó con un piadoso movimiento la flor de plástico y se marchó sin mirar la tumba, ahora desnuda, sintiendo que eso era más sincero… menos hipócrita…

Fregmento de " La Hora del Diablo"

Había llovido y los zanjones todavía estaban llenos de agua verde y de mosquitos.
Recostado indolentemente contra el tronco de un paraíso que parecía querer envolverlo en sus ramas, el hombre rebuscó en un bolsillo y luego encendió un cigarro que, por un momento, alumbró, tenue, fantasmalmente su rostro.
Desde la plaza le llegaba el eco distante de los tablados y casi podía sentir en los ojos el reflejo de las guirnaldas y todo febrero desparramado en el arrabal, llenándose de humo y griterías, y se imaginaba el calor de las fogatas, el olor de las parrillas, los fuegos artificiales...
Pero allá, en los bordes de la noche, el aire estaba fresco y olía a río. Había un susurro de copas negras y ropa que coleteaba al viento en las cuerdas, y un silencio calle abajo donde se entreveraban distantes el ladrar de los perros y alguna que otra luz, parpadeante y amarilla.
El hombre entrecerró los ojos y pitó largo y tendido, mientras su mirada se le iba despacio cuesta arriba, recorriendo el pellejo convexo de la calle de balasto, sus pozos y sus toscas, sus esquinas sin ochava con esos farolitos herrumbrados y solos.
Suspiró y siguió esperando. Desde una casa se oía una música tibia que se desmadejaba en el aire, mezclada con recuerdos dulces, la reminiscencia de otros veranos goteando por los porches, la humedad en los revoques verdes del paredón, el nombre de una muchacha y el olor a intemperie de su piel como de maderas al sol, el bulto de sus caderas bajo sus manos, su voz susurrándole al oído...
Se quedó pensando en eso un momento, mirando sin mirar la brasa del cigarrillo, mientras toda la noche se abría como un manto lleno de arcanos presagios, atajos que llevaban a viejas patrias perdidas, lugares que creía casi olvidados...

LÁMPARA VISTA DESDE ABAJO

A VECES ME DA POR HACER FOTOS EXTRAÑAS...

OBJETOS FLOTANTES I

HECHICERO-INSECTO (terminado)

...le falta un poco al fondo

ILUSTRACIÓN DEL POEMA LOS DUENDES - Del Tesoro de la Juventud Tomo VI

BOCETO PARA EL HECHICERO DE LAS RUNAS (Hechicero- Insecto)

El boceto esta hecho a lápiz, le falta completar el fondo y entintar.Después subo el trabajo terminado.